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李念祖收回视线。
他低头看着脚下的黄泥。
他再次蹲下身。
与儿子视线平齐。
宽大的手掌。
带着粗糙的老茧。
覆在小星河的头顶。
星河。
李念祖的声音平缓。
像是一条静静流淌的深河。
不急不躁。
你太祖爷爷那代人。
生在烂泥里。
他的使命很简单。
就是活下来。
在没人讲理的街头。
拿刀。
拿命。
去拼一口饭吃。
护住一家老小的命。
不当饿死鬼。
小星河睁着大眼睛。
眼眶微红。
默默点头。
你太爷爷那代人。
李念祖的目光转向李青云的墓碑。
看着上面斯文瘦金的刻字。
他不用刀。
他用的是数字。
他生逢乱世。
洋人拿着资本的尖刀。
想割咱们华夏人的肉。
想吸乾咱们的血。
他的使命。
是挺直华夏人的腰板。
把那些不可一世的西方财阀。
硬生生踩在脚底下。
踩得他们粉身碎骨。
让他们知道。
这天下到底是谁说了算。
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