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一声令人牙酸的脆响。
那支昂贵的树脂笔杆，在苏云晚的掌心生生崩断。
锋利的断茬刺破了掌心，黑色的碳素墨水炸开，瞬间混着殷红的血水，染满了她白皙的手掌，顺着指缝蜿蜒而下，滴落在洁白的会议纪要上。
一滴，两滴。
像极了昨夜南疆那场黑色的雨，也像干涸发黑的血。
苏云晚没有哭，甚至连眼眶都没红。
她的眼神在瞬间涣散，又强行聚焦。
那一刻，她觉得胸腔里有什么东西碎了，风呼呼地往里灌，空得生疼。
电话那头，林致远在沉默。
他在等，等一声崩溃的痛哭，或者一句请假的请求。
“没见到尸体，就是没死。”
苏云晚的声音冷得像易北河里未化的冰渣子，平静得甚至有些渗人，“对吗？”
林致远呼吸一滞，艰难地吐出一个字：“……是。”
“知道了。”
“嘟——”
苏云晚挂断了电话。
门外传来了急促的敲门声。
“苏代表！”
助理小张的声音隔着门板传来，火急火燎的，“德国鲁尔集团的谈判团到了。
“那个汉斯说，如果您‘身体不适’，他很乐意把会议推迟到下周——他在跟施特劳斯打赌，说我们没钱，怯场了。”
距离会议开始，还有十分钟。
苏云晚低头，看着满手的墨渍和血。
真脏啊。
她转身走进逼仄的洗手间，拧开水龙头。
冰冷刺骨的自来水冲刷着手掌，她抓起那块粗糙的黄色肥皂，发了疯一样地搓洗。
墨迹渗进了指纹里，渗进了皮肤的纹路里，像刺青一样顽固。
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