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现在呢？
她不知道。她只知道这里不能久留。无人机巡逻每十二分钟一次，她已经待了九分半。再不走，下一波扫描就会扫到这里。
她收起发射器，把铁盒贴身放好。掌心还在热，但没再出现幻觉。她站起来，拍掉裤子上的灰，沿着塌方带往南走。脚步很轻，踩在碎石的暗处，避开那些带电的钢筋断口。
风又吹起来，带着铁锈和烧焦的味道。她知道无人机看不见她，但她也知道，那个藏在系统深处的东西，可能已经在追踪她的路线。
她不在乎。
她只是传消息的人。动手的不是她。她只负责把信息交给该动手的人。
走到一根断裂的管道下面，她停下。这里看不到外面，上面有塌下来的水泥板遮着，适合休息一会儿。她靠墙坐下，从铁盒底层抽出一张纸——是以前植物园的结构图，边角烧焦了，右下角写着“仅供助理研究员查阅”。她展开，在西北角画了个圈，正是变电站的位置。
然后折好，塞进防辐射服内袋，压在铁盒上面。
她抬头看天。云厚，看不到星星，也看不到卫星。但她知道“烛阴”一定收到了。那人能在废网里挖出二十年前的档案，这点跳转难不倒他。
她摸了摸右耳的耳机，确认频道正常。没有新消息。正常。这种行动不会马上回应。他们要开会，讨论，投票，最后决定信不信一个来路不明的坐标。
她不急。
她有的是时间等。
只要那个地下东西还在发电，只要它还用7.8Hz控制，她就能再找到它。这个频率像大地的心跳，古老又隐秘。师父当年在山上教过她“地脉感应”——不是科学，也不是迷信，而是人和土地之间的某种联系。她不是靠运气活到现在的。
三十年前那场大灾后，北境的地貌全变了，山移了，河断了，只有地下的“根网”还活着。它们像树根一样在岩层下蔓延，连着一个个废弃却仍在运转的地下设施。
她是靠着根网活下来的。也是靠着种子——那种用陨铁和活木做的“命种”，植入身体不会烂，能感应土地。现在她左肩胛骨下就有一枚，下雨天会发烫，像是提醒她：这片土地还记得你。
她走过的地方，草会低头，土会轻颤；她停下来，蚂蚁会改道，蚯蚓会翻泥。每一寸地都是她的眼睛和耳朵。这不是轻功，也不是法术，是一种本能。她的敌人不在面前，而在脚下，在深深的地下。
她低头看手心，伤疤凉了。这是旧伤，横在掌心，十年前在昆仑废井被电弧打中留下的。那时她碰到一段裸露的线路，7.8Hz的波动冲进脑子，整个人像被雷劈。但也就在那一瞬间，她在意识快散的时候，听到了“它”的声音——低沉、缓慢、带震动，像巨兽在睡觉。
绿光彻底没了。那是种子最后的反应，现在已经停了。她知道，屏蔽失效了，信号断了，对方可能已经察觉。但她不在乎。该来的总会来，就像当年天上落下火雨一样。
她合上铁盒，动作很轻，像收起一封没寄出去的信。盒子表面旧了，刻着一个歪歪的“穗”字，是老三用电焊枪烙上去的。那人话少，手艺好，一辈子没出过第三区，却能用废零件做出抗干扰的盒子。可惜三年前塌方把他埋在南口隧道，再没人能修这个盒子。
这盒子迟早要换壳。
老三焊的屏蔽层开始漏电了。每次打开定位，电流都刺得她手指发麻，像细针顺着神经往上爬。但她还是用它，因为这是唯一能和“源点”共振的东西。别的设备，哪怕是最新的军用装备，也会被地下的磁场变成废铁。
风从墙缝吹进来，卷起一点灰沙。她站在荒原边上，身后是倒掉的观测塔，前面是一片平静的戈壁。但她知道，三千米地下，那个叫“母巢”的设施还在运行。它的节奏没变过，每秒七点八次，准得像天地刚开始时的第一声心跳。
她闭上眼，把铁盒贴在胸口。
那里有一道更深的疤，形状像一棵倒着长的树。
只要心跳还在，她就能走下去。
直到再次唤醒那沉睡的脉搏。
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