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“想好了。”赵宇看着场上的孩子，“我想去肯尼亚。去带那帮黑孩子。我想让他们，也像我们当年一样，有球踢，有梦做。”
陈烁看着赵宇。这个曾经桀骜不驯的队长，眼神清澈得像一汪泉水。
“好。”陈烁说，“你去。我支持你。”
春分的风，吹在脸上，暖洋洋的。
陈烁知道，楚擎的火种，已经撒向了世界。
它们会在那些贫瘠的土地上，生根，发芽，开花，结果。
而他和项楚擎的故事，也将随着这些种子，传播到更远的地方。
这，才是真正的，不朽。
肯尼亚，内罗毕，马萨雷贫民窟。
这里的空气里弥漫着焚烧垃圾的焦糊味和腐烂食物的酸臭味。狭窄的土路两旁，铁皮搭建的棚屋像积木一样拥挤。孩子们在污水横流的泥地里赤脚奔跑，用破布条捆成的足球，踢得尘土飞扬。
赵宇站在路边，胃里一阵翻江倒海。不是因为高原反应，而是因为眼前的景象。他见过涞源的山，见过青岛的海，但没见过这种能把人吞噬的贫穷。
“赵教练，”当地对接的志愿者，一个叫卡玛乌的小伙子，指着前方一片被铁丝网围起来的空地，“那就是我们给楚擎学院留的地。”
那是一片垃圾场。
赵宇深吸了一口气，踩着没过脚踝的泥水，走了过去。几个黑人小孩，光着膀子，好奇地看着这个高大的中国人。他们的眼神，像极了当年的阿里。
“你们，”赵宇指着那几个孩子，“会踢球吗？”
孩子们点点头，其中一个胆大的，用蹩脚的英语说：“Yes,weplay.”
“好。”赵宇脱下外套，露出里面“ChuQingFoundation”字样的训练服，“把球拿来。”
那不是一个球，那是一团破布。赵宇用脚踩了踩，硬得像石头。
他抬起头，看着这片垃圾场，看着那些脏兮兮却充满渴望的眼睛。
“从今天起，”赵宇大声说，“这里，就是楚擎足球学院肯尼亚分院。”
没有剪彩，没有领导讲话，没有媒体报道。赵宇用铁锹铲掉了最显眼的垃圾堆，用石灰粉画出了一个简易的球场轮廓。卡玛乌找来了两根木头，钉上门框，就是球门。
训练开始了。赵宇教他们怎么跑位，怎么传球，怎么用身体护球。语言不通，他就用手势，用肢体，用脚法示范。
孩子们学得很快，也拼得很凶。一个小男孩，为了抢球，整个人飞进了污水沟里，爬起来，抹了一把脸上的泥，继续追。
赵宇看着他，想起了很多年前，在青岛的那个雨天，陈烁对他说的话。
“足球，不是有钱人的游戏。”
这句话，在这一刻，得到了最彻底的验证。
一个月后，陈烁来了。
他没带随行人员，只背了个包。他穿着最普通的球衣，踩着那双陪伴他多年的破球鞋，走进了这片贫民窟。
赵宇正在带训练。看到陈烁，他愣了一下，然后跑过来。
“陈指，你怎么来了？”
“来看看。”陈烁看着球场，“条件比我想象的还差。”
“是啊。”赵宇苦笑，“但这帮孩子，真能跑。那个叫穆托姆博的小子，速度比阿里还快。就是太瘦了，对抗不行。”
“那就练。”陈烁说，“练到能对抗为止。”
陈烁没有去视察宿舍，也没有去看教室。他走到球场边，坐在地上，看孩子们训练。
一个小女孩，大概七八岁，抱着球跑过来，怯生生地看着他。
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