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欣怡站在那片巨大的圆形空间里，仰头望着那团漂浮的光。青白色的，像无数条河流汇聚成的湖泊。本源还在等她回答。那句“有人记得我吗”像钟声一样，在她耳边反复回响，一圈一圈地荡开，没有散。她低下头，看着手里的竹笛。三十七个名字在发光。石头、王昭、王缙、王氏、母亲、黑袍、山、童、本、荷花、红豆、信、笔、城、城、鬼、江、阴、父、子、琴、友、乡、槐、酒、营、家、田、牛、归、门、僧、诗、墨、梅、关、月、别、花、远、歌、豆、锄、残、禁、柳、草、杯、戟、禾、关、雨。每一个名字都在亮，像是三十七个人同时举起了灯，站在她身后，把光递到她手里。
她抬起头，看着本源。那些旋转的颗粒还在翻涌，每一个都是一首诗，每一个都是一个没说完的故事。它们像一片星河，在黑暗中缓慢旋转，等着有人抬头看它们一眼。
“有人记得。”
她开口。声音不大，但在那片空间里，每一个字都落得很清楚。
“每一个被你困住的人，我都记得。石头记得回家的路，王昭记得他的名字，王缙记得他的山，刘王氏记得她的槐树，母亲记得她的儿子，黑袍记得他的雪，隐者记得他的童子，荷花记得她的池塘，红豆记得她的信，城记得他的城墙，江女记得她的江东，父亲记得他的儿子，董大记得他的琴，老翁记得他的树，老将记得他的营，农夫记得他的田，僧人记得他的门，画梅记得她的墨，戍卒记得他的关，望月记得她的月亮，送别记得她的别离，葬花记得她的花，等夫记得她的远，老将记得他的歌，种豆记得他的豆，锄地记得他的锄，残记得他的碎片，禁记得他的存在，闺怨记得她的柳，草记得她的河岸，游子记得他的杯，老兵记得他的戟，老农记得他的禾，另一个戍卒记得他的关，祭司记得他的雨。”
她顿了一下，深吸一口气。声音在这片空旷中微微发抖，但她没有停。
“我都记得。你——诗契的本源——你也有人记得。”
本源沉默了。
那些旋转的颗粒慢慢停下来。不是突然停的，是像风停了之后水面慢慢恢复平静，一圈一圈的涟漪从外向内收拢，最后完全静止。那片星光不再翻涌了，不再转了。它们一颗一颗地停在那里，像是终于走完了一条很长很长的路，到了终点，可以歇一歇了。
然后，本源开始发光。
不是白光，不是月光。是每一种颜色混在一起——石头的灰、王昭的月白、王缙的土黄、刘王氏的枯绿、母亲的靛蓝、黑袍的墨黑、山的青、童的翠、本的褐、荷花的粉、红豆的红、信纸的黄、笔的竹青、城墙的灰、鬼的素白、江的碧、阴的沉、父的苍、子的嫩、琴的木色、友的暖黄、乡的远灰、槐的深褐、酒的琥珀、营的铁灰、家的暖橙、田的赭、牛的棕、归的金、门的旧木、僧的灰褐、诗的纸白、墨的黑、梅的淡粉、关的土黄、月的银、别的灰蓝、花的绯、远的烟灰、歌的赤金、豆的绿、锄的铁锈、残的纸色、禁的焦黑、柳的青、草的翠、杯的白瓷、戟的暗铁、禾的金黄、雨的透明蓝。它们混在一起，不像彩虹，像黄昏，像很多个傍晚被叠在一起，烧成了一片光。
那光照在她脸上。暖的。不是暴晒的那种烫，是很多人同时看着你，目光落在你脸上的那种暖。
一个声音从光里传出来。不是之前那个问“有人记得我吗”的声音，是另一个——更轻，更远，像是从很久很久以前传过来的。像一个人在很远的地方，隔着一条大河，朝你喊了一句话。
“谢谢。”
那团光开始变淡。不是消失，是散开，像雾被风吹散，像一群赶了很久路的人终于到了家，各自走进各自的屋子，灯一盏一盏地灭了。那些颗粒一个一个地变暗，变淡，最后只剩最中心的一颗，像一粒种子，像一滴水，像一颗还没来得及发芽的种子。
那颗种子落下来，落在欣怡的掌心里。
凉的。不是石头的冰，不是边关的风沙。是另一种——像刚下过雨的泥土，摸上去是凉的，但你把手按上去，能感觉到下面有温度，有东西在动，在往地面拱。
那个声音又响了一下，比刚才更轻，像是说完“谢谢”之后，又补了半句话。欣怡没听清全部，只听到了两个词。
“你……记住。”
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