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山脚下的村落只有二十来户人家，青瓦泥墙浸在暮色里，像被揉皱的旧画纸。
炊烟袅袅升起，在空中凝成灰白的丝带，风过时带着柴火与艾草交织的气息。
林宇跟着守镜人走进最西头的两间屋，土炕上还留着晒干的艾草香，晓萱已经蹲在灶前生火，柴禾噼啪响着，火星子溅到她发梢，映出细碎的光点。
空气中浮着一股焦糖似的甜味，混杂着泥土与烧火柴的烟火气。
“睡会儿吧。”白芷把《镜录》搁在木桌上，取了条粗布毯子搭在他肩头，声音轻柔如夜风，“因果珠的热度还没散，你需要歇着。”
林宇应了声，却没立刻躺下。
他坐在炕沿，望着窗棂外渐次熄灭的灯火，怀里的玉简仍带着凉意，像块活物贴着心口。
指尖偶尔摩挲那冰凉的表面，仿佛能感受到某种细微的震颤。
七世轮回的碎片在脑海里翻涌——闽越公主的玉笄、南宋医师的药碾、民国歌女的银簪，此刻都成了模糊的影子，唯独有个声音在耳边盘旋：命门，墨离，还有那块刻着命纹的玉佩。
那些记忆像是从遥远的地方传来，带着潮湿的苔藓气息和铜锈的味道。
不知过了多久，眼皮越来越沉。
他歪在炕角，迷迷糊糊间听见虫鸣渐弱，油灯芯炸响了最后一声，仿佛一声叹息。
窗外传来远处犬吠，又迅速归于寂静。
这一回的梦境不是碎片。
他站在南宋的药庐里，檀木香裹着药罐的苦，竹帘外飘着牛毛细雨。
空气湿润得几乎能拧出水来，连呼吸都带着一丝微凉的湿气。
穿青衫的医者背对着他，指尖沾着朱砂，正往泛黄的绢帛上描纹路——是命纹，和玉简上的盘绕轨迹一模一样。
笔尖划过绢面的声音清晰可闻，像是指甲轻轻刮过老树皮。
“阿离，过来。”医者突然开口，声音沙哑得像砂纸擦过陶片。
林宇这才注意到门槛边缩着个少年，十四五岁模样，苍白的脸浸在雨雾里，眼尾有道淡青的疤。
他的衣襟有些破损，手指冻得通红，却紧紧攥着衣角，指甲几乎掐进肉里，却还是一步步挪过去。
医者把绢帛叠成方块，塞进少年掌心：“这是命轮的钥匙纹路。记住，命门不该是囚笼。”
“可师父说……”少年的声音发颤，喉咙像是被什么哽住。
“你师父错了。”医者咳嗽起来，指节扣着桌沿泛白，“我私改生死簿那年，看见个穿红肚兜的小娃娃在瘟疫里爬，她娘攥着她的手咽的气。我才明白，逆天改命的不是笔，是人心里的贪。”他抬起眼，目光穿过林宇，像在看很遥远的地方，“如果有天你能见到真正的因果之主，把这个给他。告诉他，命轮的光不该照进深渊。”
少年的手指慢慢蜷起，把绢帛攥成皱巴巴的团：“那您呢？”
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