“那我们做两个模子。”他忽然说，伸手去拿郭静放在一旁的泥团，“一个按33.5做，一个按你的31.8做，烧出来看结果。”
郭静挑眉时，额前的碎发滑下来，沾在鼻尖上。“你要亲手捏陶？”她把修坯刀递给他，刀柄上还留着她的温度，“建筑设计师的手，不是用来和泥巴较劲的。”
赵环没接刀，反而学着她的样子，用掌心托住那块湿润的陶土。泥团在他手里像块不听话的海绵，指缝间不断挤出泥浆。“我的手用来画过毫米级的节点详图，也搬过三公斤重的绘图笔。”他试着模仿她揉泥的动作，双手呈螺旋状用力，“应该也能捏住七毫米的误差。”
陶土渐渐在他掌心成了团，却歪歪扭扭的，像块被啃过的面包。郭静忍不住伸手覆在他手上，引导着他的力道：“不是用劲捏，是让力像水流一样转起来。”她的掌心贴着他的手背，两人的指纹在陶土上重叠成模糊的网，“你看，泥土会记住手的形状，就像你的图纸会记住光线的角度。”
赵环忽然意识到，他们离得太近了。她发间的松木香气混着陶土的腥气，像从窑炉里刚取出的热坯子，烫得人呼吸发紧。他能看见她睫毛上沾的细小泥粒，像落在春草上的星尘——和那个躲雨的咖啡馆里，她笔记本边缘的诗行一样，带着意料之外的震颤。
“重新量吧。”他猛地抽回手时，陶土团“啪”地掉在转盘上，溅起几点泥浆。他拿起三角尺，这次的动作慢了些，尺子边缘小心翼翼地避开模子内侧的指痕，“也许是我刚才量错了位置。”
郭静没说话，只是重新启动了陶轮。转盘转动的声音里，赵环报出一连串数据：“32.1……32.3……靠近底部的地方是32.4。”他的声音渐渐低下去，“平均下来，大概32.2，误差0.3厘米。”