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希望的微光，并未驱散丹增罗布眉宇间的凝重。
他望向西南，那片被阳光与风雪共同统治的土地，眼神里没有征服者的狂热，只有朝圣者的谦卑。
“我们必须立刻出发。”
卓玛拉姆没有丝毫犹豫。
她只是深深看了一眼依旧昏迷的洛桑嘉措，那张曾经洋溢着悲悯与智慧的脸庞，此刻只剩下纸一样的苍白。
她将活佛身上那件沾染了尘埃与血迹的僧袍仔细整理好，动作轻柔得仿佛在触碰一件易碎的珍宝。
简单的行囊，很快就准备妥当。
没有多余的言语。
丹增罗布用几块坚韧的木板与牛皮绳，扎成一个简易的拖板。
卓玛拉姆将昏迷的洛桑嘉措安置在上面，那枚舍利子被她用最洁净的哈达包裹，紧紧贴在活佛的胸口。
当他们踏出寺庙大门的一刻，身后是新生的暖阳与祥和。
前方却是无尽的风雪与未知。
踏上征途的第一天，天色就阴沉得厉害。
铅灰色的云层压得很低，几乎要蹭到雪山的尖顶。
风不再是刺骨，而是带着一种黏腻的湿冷，钻进骨头缝里，吹得人心底发慌。
周围的寂静，也开始变得诡异。
不再是万籁俱寂的空旷，反而像是有无数双眼睛，在风雪的帷幕后窥探。
“老阿爸，你有没有听到什么声音？”
卓玛拉姆停下脚步，警惕地环顾四周。
丹增罗布衰老的身躯在寒风中微微摇晃，他浑浊的双眼眯起，侧耳倾听。
风声里，夹杂着一丝若有若无的哭泣。
那哭声不似人声，更像是被遗弃在荒原上的婴孩，凄厉又绝望，勾起人心底最原始的恐惧。
“是‘杜松玛’的哀嚎。”
丹增罗布的声音沙哑而沉稳。
“高原上的怨灵，它们会被活人的气息吸引。”
话音未落，前方的风雪中，缓缓浮现出一些扭曲的人影。
那些人影穿着破烂的古旧藏袍，身形僵硬，四肢以一种诡异的角度弯折着。
它们没有五官，脸上只有一片模糊的阴影，正一步步地，朝着他们挪动过来。
那不是实体。
是这片土地上，沉淀了千百年的怨念所化的幻象。
丹增罗布没有后退。
他将拖板的绳子交到卓玛拉姆手中，自己则向前迈出一步，挡在了最前面。
他衰弱的身体，此刻却像一座无法逾越的山。
“嗡嘛呢叭咪吽！”
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