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“没有，画得很可爱。”林微言轻声说，手指无意识地摩挲着咖啡杯温热的杯壁，“你学过画画吗？”
“自学的啦，”阿宁擦了擦手，在她对面坐下，“就是喜欢，没事就瞎画，反正又不拿去参赛，自己开心就好。”她拿起速写本，翻到另一页，上面是各种咖啡豆的素描，光影处理得很有意思，“你看，这个是蓝山，这个是耶加雪菲，画它们的时候，好像能闻到香味一样。”
林微言看着那些画，心里某个角落好像被什么东西轻轻撞了一下。那些画没有复杂的技法，也没有宏大的主题，只是生活里最普通的东西，却透着一股鲜活的热气，像刚出炉的面包，带着麦香。她想起自己那本藏在床底的素描本，最后一页还停留在高中时画的那棵老槐树，树叶的脉络都没来得及勾完。
“其实……我以前也喜欢画画。”林微言低下头，声音很轻，像怕惊扰了什么，“但是……”
“但是觉得自己画得不够好，或者怕别人觉得不好？”阿宁接过话头，语气很温和，“我刚开始画的时候也是这样，总觉得自己的线条太歪，颜色配得奇怪，不敢给别人看。后来有次我妈说，你画的那只猫，尾巴翘得像只小狐狸，可好玩了。我才发现，原来不用画得多像大师，只要画出自己看到的样子，就有人觉得有意思。”
阿宁的话像一颗小石子，投进林微言心里那潭沉寂已久的水面，荡开一圈圈涟漪。她想起外婆，每次看到她的涂鸦，都会小心翼翼地贴在厨房的冰箱上，逢人就夸：“这是我们微言画的，你看这朵花，颜色多鲜艳。”那时她觉得外婆是偏心，现在才明白，那份不带任何评判的喜欢，是多么珍贵的东西。
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