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“正是因为他最不该有，才更要给他。”阿萤目光深远，“否则，我们的自由，就成了另一种专制。”
***
又过了半月。
第九塔下，举行了一场前所未有的“百家论台”。来自各地的思想者、学者、艺人、工匠、农夫、僧侣齐聚一堂，围绕“何为正确”展开辩论。
有人主张恢复古礼，重建圣贤之道；
有人提倡彻底推翻旧制，建立人人平等的“言治之国”；
还有人提出，应设立“言论法庭”，由公众投票裁决争议观点是否合法。
争论激烈，甚至有人拍案而起，怒斥对方“妖言惑众”；也有青年学子痛哭失声，质问前辈为何至今仍不敢直呼帝王之名。
阿萤全程静听，未发一言。
直至夜深人静，众人散去，她才独自登上高台，取出一支竹笛，吹奏起一支无人听过的曲子。曲调悠远，似哭似笑，似问似答，如风拂林梢，如雨打残荷。
灰袍人闻声而来，坐在她身旁：“这是什么曲？”
“我编的。”她说，“叫《未竟之声》。它没有结尾，因为答案还没出现。”
灰袍人望着满天星斗，忽然道：“你说第十任戏神会在喧嚣中守护宁静……可我现在只看到喧嚣，哪有宁静？”
阿萤收笛，望向远方：“宁静不是无声，而是内心的安定。当一个人说出真心话而不惧惩罚，当他听到不同意见却不急于杀人，当他能在争吵后依然坐下来喝茶??那就是宁静。”
她指向塔下一处角落：两个曾因政见不合几乎动手的书生，此刻正并肩而坐，共饮一壶粗茶，低声讨论着《孟子》中“民为贵”的真正含义。
“看，”她微笑，“风暴过后，不是废墟，而是新芽。”
***
三个月后，春去夏来。
全国已有六百余座“言舍”建成，三百余种民间刊物公开发行，十二所“自由书院”开课授学，课程涵盖哲学、历史、天文、音律、乃至禁忌多年的“反律思辨”。
更有奇者，有人发起“沉默日”活动??每年七月十五，全民禁语一日，只为纪念那些曾被迫失语的灵魂。人们在纸上写字交流，或以手势、图画表达心意。这一天，不为压抑，而为铭记。
阿萤巡行各地，不再持铃，也不再演说。她只是倾听。
听一个孩子讲述他对世界的疑问；
听一位老兵回忆战友临终前未能出口的遗言；
听一名女子控诉夫家多年压迫，引来数十名姐妹含泪共鸣；
听一位前净音使忏悔：“我曾相信我是正义的执行者，直到我发现，我害怕的不是谎言，而是真相。”
她把这些声音一一记录，刻入第九塔的底层基石。
有人问她：“你现在做什么？”
她说：“我在收集人类的声音样本。百年后，若有人问‘那个时代的人是怎么活的’，我希望他们能听到真实的哭与笑，而不是某个人替他们写的答案。”
***
冬至之夜，大雪覆城。
阿萤独坐塔顶，手中握着一只小小的金铃。这是最初那只，曾在她幼年时指引她听见亡魂低语的铃铛。如今它已黯淡无光，仿佛耗尽了所有灵性。
灰袍人踏雪而来，披着旧日灰袍，鬓角已染霜。“你要走了？”他问。
阿萤点头：“戏神不该长久居于人间。我的任务完成了??不是建立新王朝，而是拆掉所有围墙。接下来的路，得由他们自己走。”
“去哪儿？”
“不知道。”她笑了笑，“也许去极北之地，听说那里有种鸟，一生只唱一首歌，唱完就死。我想听听，那是什么样的旋律。”
灰袍人沉默片刻，忽然从怀中取出一枚铜铃，递给她：“这是我师父留下的。他说，真正的铃声不在金属里，而在人心震动的那一瞬。送你。”
阿萤接过，轻轻一摇。
无声。
但她笑了。
因为她听见了??那是一声只有灵魂才能感知的共鸣，如同种子破土，如同星光初现，如同第一个婴儿开口唤“娘”。
她起身，披上风氅，将双铃系于腰间，一步步走下高塔。
身后，第九塔依旧矗立，光芒不息。千万句话语在空中盘旋，织成一片璀璨星河。有人在朗诵诗歌，有人在讲述童话，有人在质疑昨日的共识，有人在为明日的梦想起草宣言。
世界从未如此嘈杂，也从未如此清明。
阿萤走出塔影，踏入风雪。
她的身影渐行渐远，最终融入苍茫天地。
而在她曾站立的地方，雪地上留下一行脚印，以及一句随风飘散的话：
“**只要还有人在说，戏神就永远不会死去。**”
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