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但愿老沈这一次是真的成熟，不会再整出别的事情来。
小乔缓缓起身扶着墙壁站起身，每走一步都像踩在棉絮上。
走廊的灯昏黄，将她的影子拉得细长、颤抖，仿佛一缕随时会散去的烟。
关上门，房间里还留着妈妈织了一半的毛衣，毛线团滚在椅角，像一句没说完的话。
她缩进被子，布料冰凉，却压不住心头那把烧灼的火，记忆汹涌而来——上周妈妈还笑着尝她煲的汤，说“咸了”，手指却珍惜地抹掉她鼻尖的汗珠。
为什么命运连修正“咸了”的机会都不给？
寂静深重地压下来，只有泪水滚烫，一遍遍熨过她年轻却已荒凉的脸颊。
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