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蝉鸣最盛时，花房来了个特殊的客人。穿校服的女孩抱着纸箱，里面躺着三枝蔫了的向日葵："姐姐能救活它们吗？爷爷说向日葵跟着太阳走，可他走了，花也低头了。"林秋宜接过来剪去烂根，把花插在父亲用过的粗陶罐里："你看，它们只是累了，睡一觉就会抬头。"女孩走时留下颗水果糖，糖纸印着褪色的向日葵，和粗陶罐上的裂纹刚好吻合。
台风过境那晚，老槐树的枝桠扫过花房玻璃。林秋宜摸着墙上的裂缝，想起父亲临终前说的话："花房要朝南，这样每朵花都能晒到太阳。"雨水渗进墙角的纸箱，里面装着母亲的病历、父亲的工牌，还有二十年来积累的订货单，墨字被洇开，像褪色的花瓣。她蹲在地上一张张抢救，忽然听见"咔嗒"一声，陪伴了十五年的铁皮钟停摆了，指针永远定格在凌晨三点。
秋分那天，巷口的拆迁通知贴在了老槐树上。红纸上的白字被秋阳晒得发脆，穿堂风卷着梧桐叶掠过花房，玻璃柜里的干花标本纷纷颤动，像要乘着风去某个远方。周阿姨来买最后一束菊花时，铜瓶里的水洒在地上，映出晃动的树影："秋宜啊，你爸当年在巷尾种花，说要给每条路都镶上花边，现在倒好，路还在，花边要拆了。"
搬家前一晚，林秋宜坐在花房地板上数砖缝。三十七块青砖拼成的地面，每块都有不同的裂痕，其中一块中间凹下去，像盛着月光的小窝——那是父亲搬来的第一块砖，当时他擦着汗说："人这辈子，总得守着点会开花的东西。"她摸着砖面的青苔，忽然发现每道裂缝里都嵌着花种，是这些年凋谢的花瓣悄悄埋下的。
新花房开在地铁站旁的商场里。玻璃幕墙映着行色匆匆的人群，林秋宜在货架间摆上从老房搬来的粗陶罐，里面插着几枝带刺的野蔷薇。穿校服的女孩推门进来，辫梢沾着地铁站的风："姐姐，那个旧巷口的花坊，是不是变成星星了？"她愣了愣，看见女孩手里攥着的糖纸，正是半年前留下的向日葵图案。
深冬的某个清晨，林秋宜在花房角落发现了奇迹。父亲的茉莉盆栽底部，钻出两株细小的绿芽，叶片卷成小问号，却固执地顶着晨露。她忽然想起母亲临终前塞给她的纸条，泛黄的纸上写着："每朵花的终点，都是另一朵花的起点。"玻璃上的哈气模糊了窗外的高楼，却清晰地映出花架上的影子——她和父亲的影子重叠着，像两棵永远在开花的树。
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